“Costeando o Pico”
“Era um lastro de “mistério”:
pedra ardida
preta e roxa.
Mas o Homem, esse tal
Fernão Alv’res Evangelho
e os que vieram após,
com seu saber de flamengos,
“Vai ou racha!”: portugueses,
e hábeis mãos italianas,
dos tufos fizeram terra
e, sem milagre nenhum,
semeando e aplanando,
multiplicaram por mil
as sementes e as estacas
na casca daquele invento,
para as covas e os tonéis.
E agora, que vinha a jeito,
bem pudera aqui contar
o conto de uns tais Soria,
Massília e Bento Maranna,
que acredito naturais
de uma ilha italiana
a que dão nome Sicília
- inventores desvaidosos
do bom Verdelho do Pico.
Mas não conto, até porque,
lá nos fundos onde jazem
os seus ossos, já nem ossos!,
eles só pedem silêncio,
flores bravas de silêncio
e cachos de uva esmagados
na sede do que fizeram.
Antes, e continuando,
sem mais nomes sobre os feitos,
direi que feito o milagre
(e cá me torna a palavra!)
de mudar em terra as pedras,
o Picaroto (assim mesmo)
desceu às praias do mar,
que são negrume, calhau,
fez-se à água, navegou-a,
foi de ilha em ilha, passou
para lá dos pegos delas:
longes de longes nos olhos
e mais nos calos das mãos:
longes terras, longos mares
desde o cais de Nantuckett
às Maluínas e Canecas
e Japões e Ariouches
- baleeiro, embarcadiço,
afoito que mais nenhum!
…E não acabo, não posso!
a conta dos contos idos,
dos de agora e que hão-de vir,
desta gente picarota
feita de lava e salmoira,
mole na fala, de ferro
nos arriscos do trabalho.
Não posso, não há palavras!
- Ei-los! ei-los! Lá vêm eles!
E Fernão Alv’res ainda !
Que olhar o seu: de ganhoa
que pica ao peixe!
Ele, é ele – a sua mão
firmando a cana do leme !”
